Una de curas maricas

Estudié en un colegio de los Hermanos Maristas. Nunca tuve ninguna experiencia rara ni ninguna insinuación extraña. Pero sí conozco algún colegio de otra congregación donde gustan los niños para algo más que dar clases.

Miren, a mí que el Vaticano vincule los casos de pedofilia con la homosexualidad me la trae al fresco. Los ataques de la Iglesia contra los gays siempre ha sido una máxima. La alergia es recíproca en el mundo gay, y es normal.

El cura no es gay, el cura es pederasta antes que gay. Que abusen de niños es precisamente porque el acceso a éstos es mucho más fácil: no conozco monaguillas -con a- y además, históricamente, los colegios regentados (regentar suena a prostíbulo) por curas han sido más frecuentados por niños -con o-, como los de monjas por niñas.

Como digo, que lo vinculen con la homosexualidad me da igual, pero que lo desvin-cule con el celibato me repatea. Curas gays y heteros hacen los mismo esfuerzos para acatar/saltarse el celibato. Los estudios psicológicos y psiquiátricos me la traen al fresco. Y los pederastas, sean heteros o gays, son unos putos cerdos que deberían estar en la cárcel. Todos.

Salir del bucle

Esta es una de esas entradas que a nadie le interesa más que al autor, para desahogarse. Por tanto, puedes prescindir de leerme. Trataré de ser breve para contrarrestar la de vueltas que le doy a determinados temas en mi cabeza.

Necesito salir de este bucle. Necesito etapas nuevas, mi cuerpo me lo pide. El prozac no cumple el efecto deseado. Veremos si los kilómetros de mi próxima aventura sí lo hacen. Sabes cuando necesitas poner tierra de por medio y olvidar a ese alguien, también a ese algo que te arrastra y lastra? Esa sensación de haber dejado hace mucho tiempo fuera de la mochila esas pesadas piedras y de repente, un día, una noche, te das cuenta que vuelves a llevarlas.

Fuente: Gettyimages

La solución pasará por elegir lo realmente esencial. Me estoy predisponiendo a volver a enamorarme, de un lugar en este caso. Hace dos semanas ya tuve un pequeño escarceo, aunque no hay comparación con lo que vendrá.  Espero.

Retomando viejas costumbres…

Si te digo que se me había olvidado cómo funcionaba este blog y que esa fue la principal razón para dejar de escribir, no me creerías, verdad?

Varias razones y varias personas a mi alrededor se han re-abierto o creado blogs. Cuando lo dejé, fue porque escuché a algún gurú que el tema de los blogs había pasado de moda. Y como soy así de volátil, dije…ah, pues si ha pasado de moda ya no me gusta. Lo dejo morir. Total, para lo que me costó…

El blog hermano tenía mejor aspecto dentro de sus limitaciones, publicaba en Blogger , pero me cargó, me empezó a parecer una obligación, y como ya tenía suficientes, lo dejé. Quizás sincronice y ambos sigan activos.

Os iré poniendo al día de qué ha pasado en mi vida en este año y pico sin publicar. Si me apetece, claro. Y me pensaré si sigo con el tono borde pseudo irónico.

Biblioteca

No sé qué es mejor, si un cartel que pone «Do no eat the library», si un grupo de tres chicas debajo de las mesas jugando al escondite o bien aquella que con muchísimo ingenio y menos destreza decide subirse encima de una estantería. Lo único que sé es que anoche la biblioteca olía a RedBull y alcohol. Novedades: 1 semana para mi primer examen y en Junio voy a Escocia.

Este es el blog que recoge experiencias de gente encantada de conocerse…anécdotas cotidianas con su justa medida de sutileza y sarcasmo.

En todo este tiempo

He puesto más de cinco lavadoras y sus correspondientes secadoras. Me he dado cuenta de la pereza que me producen los capillitas durante la Semana Santa. No he estado en Semana Santa en Córdoba, sigo en Éxeter. He celebrado San Patricio bebiendo mucha Guinness. He descubierto las cervezas Ale. Me he puesto bastante contento únicamente con cerveza, todo un record. Me he dado cuenta de lo tarde que decidí cambiar de piso. He visto nevar, granizar, llover y salir el sol, todo en el mismo día, subido a una bicicleta a la ribera de un río. Me ha dado por los batidos de frutas, de diversos colores (naturales, of course). He arrastrado a un amigo americano que sólo repetía «me voy a morir, me voy a morir» con un ciego considerable. Me he tirado por una colina con una bolsa de basura y he ido a parar dentro de un charco. He dormido la siesta al lado de un gatito adoptado. He planeado un viaje a Cambridge y a Oxford. He discutido sobre las ventajas y desventajas de estar en UK con gente que no es de UK. He hecho más de 40 torrijas para gente de todos colores/lugares. Me he hecho fotos con Coreanos y Japoneses que sé que queda muy inn. He creado el perfil de Carmina Ordoñez en Tuenti. He adquirido un troyano que os manda mails. Estoy algo agnóstico. He reservado vuelos para ir a España del 1 al 11 de abril. He aprendido mucho sobre Alemania durante y después del nazismo. Y en todo este tiempo me he dado cuenta que esta entrada es un coñazo.

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Soldado Conrad Schumann

Aviso a camaradas: entrada seria. A esta hora debería seguir escribiendo mi ensayo que he de entregar mañana, pero sucede que estoy bastante cansado (00.51) y prefiero darme un respiro y compartir con vosotros una fotografía.

En este segundo semestre en Exeter estoy cursando una asignatura llamada «Alemania Dividida», que analiza cómo fue la vida en sus diferentes aspectos tras la caída del Nazismo -que fue como lo de Castro pero en el lado contrario y sin holocausto que se sepa, pero con muy poquita libertad- y la Segunda Guerra Mundial. Sucede que tras un tiempo de gobierno de coalición entre los distintos aliados, se empieza a construir uno de los símbolos que más impresionaron el siglo XX: el Muro de Berlín. Símbolo de la Guerra Fría, este «Muro de contención antifascista» como decían los demagogos de la época se saldó con la vida de cerca de un centenar de personas. Gente que trataba de saltar el muro para reunirse con sus familias, que vivían dos calles más allá.

Él es Conrad Shumann. Fue el primero en escapar de la República «Democrática» Alemana – léanse las comillas. Allá por agosto de 1961, cuado el Muro estaba en su tercer día de construcción y sólo era una valla de alambrada, aprovechó la mejor oportunidad que se le pasó por delante: saltar el muro y venir a la parte Oeste de la ciudad. Fue alejado del lugar en un coche de policía de la República Federal Alemana. Su huida, dice la wiki, fue capturada por el fotógrafo Peter Leibing, y la imagen, una de las más famosas de la Guerra Fría.

Nunca encontró seguridad. Incluso cuando viajaba a ver a su familia se encontraba intranquilo. Depresivo, en el 1998, se ahorcó.

No trataré de hilar de forma fácil, pero porqué no…¿vosotros, de qué huiríais?

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De mayor, huelguista

De manera soberana me aburren la gente que es anti-sistema porque sí y definen al resto como borregos, pero tengo que reconocer que en otra vida tuve que formar parte de un sindicato por mi carácter «cascarrabias» y «anti-todo» que a veces me sale.
El caso es que durante todas estas Navidades me han afectado en mayor o menor medida, dos huelgas. Hablo de la más cercana, la de limpieza del Metro de Madrid que sólo me afectó por unas horas y en el estado vírico navideño en que estaba como que me la sudaba bastante. Ya sabéis, me refiero a esa iniciativa «lógica» aunque no por ello exenta de «mala intención» de los limpiadores del Metro de Madrid, que hasta los cojones de que no les suban el salario han dicho «hasta aquí hemos llegado». Y hasta aquí hemos llegado ha dicho Espe.

Mira que a mí esta mujer nunca me ha parecido trigo limpio, pero cojones ha tenido los suyos. Ah…qué no limpiáis? Mira como rescindo el contrato. Con dos cojones. Ya digo, sin entrar en valoraciones -que todos sabemos que nos gusta cobrar más-, la tipa ha puesto su «pingli» sobre la mesa. Como pingli han puesto, y van camino de dos meses, los guionistas de Hollywood.

Que alguien pueda ver un capítulo de Brothers&Sisters a través del móvil es algo que aún no llego a imaginar. Que lo vea a través de internet sí es una realidad. Y que por eso no vayan a cobrar los escritores -cuando sí lo hacen el resto de la industria- sí me parece una causa lícita. Claro, que por otro lado, estaba yo pensando…os imagináis una huelga de guionistas de series españolas? Por poner un ejemplo…os imagináis que no volvamos a ver nunca más a los putosviejosdeloscojones -con unos diálogos que ni José Luis Moreno (D.E.P.)- de Escenas de Matrimonio o los guionistas de esa serie de humor casposo -al más puro estilo Pajares&Esteso – llamado «Los hombres de Paco»?

Aaaaaayyyy…cuando sea famoso seré guionista para ponerme en huelga e impedir que se hagan estas series. Eso sí, cuando sea famoso, descuidad que no viajaré en Metro y me importará nada que tiréis basura en el suburbano. He dicho.

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Tío, tío, tío, pégame tú

El otro día, hablando con toda una «seño«, me acordaba de una situación de lo más cómoda en la que creo, que todos hemos pasado.

11.30 de la mañana – Recreo de un patio de coleguio cualquiera.

Empiezas con los típicos juegos infantiles, te tocan a tu madre y tú, muy orgulloso de tí y de ella, decides responder con violencia. Nada de escupir -aunque también vale-, se trata de PEGAR a ese otro NIÑO [yo nunca pegué a una niña] y el caso es que, al parecer, se te va de las manos, y le das tan fuerte que hasta te asustas. Entre llantos el niño decide ir a «chivarse»[curiosa palabra que no aparece en el DRAE] al profesor.

Mientras iba de camino, y hasta 50 metros antes de que el susodicho llegara al profesor, yo le perseguía cuan fan de Malú [que ya hay que ser chungo/a para ser fan de esa tipa] repitiendo siempre lo mismo:

Tío, tío, tío, pégame tu tío, tío, te dejo que me pegues.

Todo era por equilibrar la balanza. Claro, que más triste era como seguía: Tío, no te chives por favor, no te chives, que sólo ha sido un [puñetazoentodalaboca-cabezazoenelpecho-empujónhastatirarte] y cuando el tipo en cuestión no entraba en razón, lo único que te quedaba era ponerte en plan gallito y decir «pues yo me voy a chivar antes que tú de (esto que me acabo de inventar)», o aquello de «si te chivas ya no vuelvo a ser tu amigo».

A que es entrañable esta niña…

Qué poca estima guardo a aquella época y más aún, qué poco me respetaban. Si en aquel momento hubiera sabido algo de inglés, les hubiera dicho…Don´t you know who I am?

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Sin favoritismos

Odio al mundo. No tengo un grupo de música preferido, tampoco una película preferida, ni tan siquiera una camiseta preferida. Y todo el mundo se empeña en hacerme ver que los favoritismos existen y están para eso, para joder al resto.

¿Porqué cojones mi perfume de Armani Night se iba a enfrentar con la pelota de Boss? ¿Qué necesidad hay? Acaso os imagináis a mi dvd de Madonna peleándose con uno de Mónica Naranjo? Sí, lo sé, la pelea entre divas puede ser grotesca, pero NO HAY NECESIDAD. Qué necesidad tienen mis camisetas de pasar un mal rato entre ellas dentro del armario? -a ver esas bromitas, que las veo venir.

El caso es que yo soy de los que elijo qué música escuchar en cada momento, según mi estado de ánimo…algo similar pasa con mi perfume (toda una psicología detrás, por supuesto) o el color del que vestir esa mañana…el que no tenga un «favorito» no quiere decir que no me identifique con lo que me gusta, al contrario, me gustan tantas cosas que no sé decir «te elijo a tí».

Por tanto, por favor, si alguien me pregunta cuál es tu grupo de música favorito, le mandaré gustosamente a la mierda. Eso sí, en cuestión de libros sí tengo un escritor preferido. Me encanta cómo escribe Mario Vargas Llosa…

…no he leído nada de él pero le sigo.

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Mejor con cara de enfado

Siempre lo he pensado: sonreír te hace débil. De un tiempo a esta parte, sobre todo tras mi paso por Madrid estos cuatro años, me he dado cuenta que la gente con cara de enfado, o con cara de seria, primero, se la toma más en serio-valga la «rebundacia», segundo, resultan más interesantes.

– ¡Oh! ¿Qué estará diciendo? – dijo una.
– Qué desfachatez, si él siempre está sonriendo…-replicó otro.

Sí, lo sé, no sirvo para dar ejemplo, pero a veces lo intento. El sábado pasado, en el «AmberRooms»-que no es un club de alterne a pesar del nombre sino un club de techno-house- trataba de explicarle a mi amiga Alessia -italiana erasmus- cómo debe bailar.

Sí, no soy un Poty de la vida pero oye, me gusta ir de marcha. El caso es que le daba el primer consejo: cierra los ojos. Tengo esa costumbre, siempre que bailo me gusta cerrar los ojos. Es de motivados. I´m. El segundo de ellos es saber diferenciar, sobre todo con ese tipo de música, cuándo hay bases y cuándo no. Cuando hay, baila normal. Cuando no, movimientos suaves, incluso pseudo sensuales, sin parecer una furcia/loca. Y el tercero, poner cara de enfado o de seriedad. Éste último no tiene en realidad explicación, pero parece que justifica: primero que bailes mal o bien, segundo que estés super interesado en la música y tercero, que si sonríes a alguien, ese alguien se sienta especial.

Ahora, con esta conclusión, mi gran duda es la siguiente: ¿dónde está la línea que divide a los chicos que bailan bien de los freaks que se mueven arrítmicos perdidos y van toda la noche haciendo gracias a los diferentes grupos que allí se encuentran? De hecho, la otra duda es…¿existen chicos que bailen bien? ¿Y sin parecer unas locas?

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