No sé qué es mejor, si un cartel que pone “Do no eat the library”, si un grupo de tres chicas debajo de las mesas jugando al escondite o bien aquella que con muchísimo ingenio y menos destreza decide subirse encima de una estantería. Lo único que sé es que anoche la biblioteca olía a RedBull y alcohol. Novedades: 1 semana para mi primer examen y en Junio voy a Escocia.
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Escrito por encantadodeconocerme
He puesto más de cinco lavadoras y sus correspondientes secadoras. Me he dado cuenta de la pereza que me producen los capillitas durante la Semana Santa. No he estado en Semana Santa en Córdoba, sigo en Éxeter. He celebrado San Patricio bebiendo mucha Guinness. He descubierto las cervezas Ale. Me he puesto bastante contento únicamente con cerveza, todo un record. Me he dado cuenta de lo tarde que decidí cambiar de piso. He visto nevar, granizar, llover y salir el sol, todo en el mismo día, subido a una bicicleta a la ribera de un río. Me ha dado por los batidos de frutas, de diversos colores (naturales, of course). He arrastrado a un amigo americano que sólo repetía “me voy a morir, me voy a morir” con un ciego considerable. Me he tirado por una colina con una bolsa de basura y he ido a parar dentro de un charco. He dormido la siesta al lado de un gatito adoptado. He planeado un viaje a Cambridge y a Oxford. He discutido sobre las ventajas y desventajas de estar en UK con gente que no es de UK. He hecho más de 40 torrijas para gente de todos colores/lugares. Me he hecho fotos con Coreanos y Japoneses que sé que queda muy inn. He creado el perfil de Carmina Ordoñez en Tuenti. He adquirido un troyano que os manda mails. Estoy algo agnóstico. He reservado vuelos para ir a España del 1 al 11 de abril. He aprendido mucho sobre Alemania durante y después del nazismo. Y en todo este tiempo me he dado cuenta que esta entrada es un coñazo.
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Escrito por encantadodeconocerme
Él es Conrad Shumann. Fue el primero en escapar de la República “Democrática” Alemana – léanse las comillas. Allá por agosto de 1961, cuado el Muro estaba en su tercer día de construcción y sólo era una valla de alambrada, aprovechó la mejor oportunidad que se le pasó por delante: saltar el muro y venir a la parte Oeste de la ciudad. Fue alejado del lugar en un coche de policía de la República Federal Alemana. Su huida, dice la wiki, fue capturada por el fotógrafo Peter Leibing, y la imagen, una de las más famosas de la Guerra Fría.
Nunca encontró seguridad. Incluso cuando viajaba a ver a su familia se encontraba intranquilo. Depresivo, en el 1998, se ahorcó.
No trataré de hilar de forma fácil, pero porqué no…¿vosotros, de qué huiríais?
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Escrito por encantadodeconocerme
De manera soberana me aburren la gente que es anti-sistema porque sí y definen al resto como borregos, pero tengo que reconocer que en otra vida tuve que formar parte de un sindicato por mi carácter “cascarrabias” y “anti-todo” que a veces me sale.
El caso es que durante todas estas Navidades me han afectado en mayor o menor medida, dos huelgas. Hablo de la más cercana, la de limpieza del Metro de Madrid que sólo me afectó por unas horas y en el estado vírico navideño en que estaba como que me la sudaba bastante. Ya sabéis, me refiero a esa iniciativa “lógica” aunque no por ello exenta de “mala intención” de los limpiadores del Metro de Madrid, que hasta los cojones de que no les suban el salario han dicho “hasta aquí hemos llegado”. Y hasta aquí hemos llegado ha dicho Espe.
Mira que a mí esta mujer nunca me ha parecido trigo limpio, pero cojones ha tenido los suyos. Ah…qué no limpiáis? Mira como rescindo el contrato. Con dos cojones. Ya digo, sin entrar en valoraciones -que todos sabemos que nos gusta cobrar más-, la tipa ha puesto su “pingli” sobre la mesa. Como pingli han puesto, y van camino de dos meses, los guionistas de Hollywood.
Que alguien pueda ver un capítulo de Brothers&Sisters a través del móvil es algo que aún no llego a imaginar. Que lo vea a través de internet sí es una realidad. Y que por eso no vayan a cobrar los escritores -cuando sí lo hacen el resto de la industria- sí me parece una causa lícita. Claro, que por otro lado, estaba yo pensando…os imagináis una huelga de guionistas de series españolas? Por poner un ejemplo…os imagináis que no volvamos a ver nunca más a los putosviejosdeloscojones -con unos diálogos que ni José Luis Moreno (D.E.P.)- de Escenas de Matrimonio o los guionistas de esa serie de humor casposo -al más puro estilo Pajares&Esteso – llamado “Los hombres de Paco”?
Aaaaaayyyy…cuando sea famoso seré guionista para ponerme en huelga e impedir que se hagan estas series. Eso sí, cuando sea famoso, descuidad que no viajaré en Metro y me importará nada que tiréis basura en el suburbano. He dicho.
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Escrito por encantadodeconocerme
A que es entrañable esta niña…
Qué poca estima guardo a aquella época y más aún, qué poco me respetaban. Si en aquel momento hubiera sabido algo de inglés, les hubiera dicho…Don´t you know who I am?
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Escrito por encantadodeconocerme
Odio al mundo. No tengo un grupo de música preferido, tampoco una película preferida, ni tan siquiera una camiseta preferida. Y todo el mundo se empeña en hacerme ver que los favoritismos existen y están para eso, para joder al resto.
¿Porqué cojones mi perfume de Armani Night se iba a enfrentar con la pelota de Boss? ¿Qué necesidad hay? Acaso os imagináis a mi dvd de Madonna peleándose con uno de Mónica Naranjo? Sí, lo sé, la pelea entre divas puede ser grotesca, pero NO HAY NECESIDAD. Qué necesidad tienen mis camisetas de pasar un mal rato entre ellas dentro del armario? -a ver esas bromitas, que las veo venir.
El caso es que yo soy de los que elijo qué música escuchar en cada momento, según mi estado de ánimo…algo similar pasa con mi perfume (toda una psicología detrás, por supuesto) o el color del que vestir esa mañana…el que no tenga un “favorito” no quiere decir que no me identifique con lo que me gusta, al contrario, me gustan tantas cosas que no sé decir “te elijo a tí”.
Por tanto, por favor, si alguien me pregunta cuál es tu grupo de música favorito, le mandaré gustosamente a la mierda. Eso sí, en cuestión de libros sí tengo un escritor preferido. Me encanta cómo escribe Mario Vargas Llosa…
…no he leído nada de él pero le sigo.
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Escrito por encantadodeconocerme
Siempre lo he pensado: sonreír te hace débil. De un tiempo a esta parte, sobre todo tras mi paso por Madrid estos cuatro años, me he dado cuenta que la gente con cara de enfado, o con cara de seria, primero, se la toma más en serio-valga la “rebundacia”, segundo, resultan más interesantes.
- ¡Oh! ¿Qué estará diciendo? – dijo una.
- Qué desfachatez, si él siempre está sonriendo…-replicó otro.
Sí, lo sé, no sirvo para dar ejemplo, pero a veces lo intento. El sábado pasado, en el “AmberRooms”-que no es un club de alterne a pesar del nombre sino un club de techno-house- trataba de explicarle a mi amiga Alessia -italiana erasmus- cómo debe bailar.
Sí, no soy un Poty de la vida pero oye, me gusta ir de marcha. El caso es que le daba el primer consejo: cierra los ojos. Tengo esa costumbre, siempre que bailo me gusta cerrar los ojos. Es de motivados. I´m. El segundo de ellos es saber diferenciar, sobre todo con ese tipo de música, cuándo hay bases y cuándo no. Cuando hay, baila normal. Cuando no, movimientos suaves, incluso pseudo sensuales, sin parecer una furcia/loca. Y el tercero, poner cara de enfado o de seriedad. Éste último no tiene en realidad explicación, pero parece que justifica: primero que bailes mal o bien, segundo que estés super interesado en la música y tercero, que si sonríes a alguien, ese alguien se sienta especial.
Ahora, con esta conclusión, mi gran duda es la siguiente: ¿dónde está la línea que divide a los chicos que bailan bien de los freaks que se mueven arrítmicos perdidos y van toda la noche haciendo gracias a los diferentes grupos que allí se encuentran? De hecho, la otra duda es…¿existen chicos que bailen bien? ¿Y sin parecer unas locas?
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Escrito por encantadodeconocerme
Hoy no hablaré de lo feliz que me siento, de lo intrigado que me despierto cada mañana o de lo bien que me tomo tener que andar 15 minutos para ir a la Universidad. Hoy no hablaré de contento que me hace entrar a la sala de “internacional” y que la gente se gire y dija “Hello Javier”-porque sonaría muy popu hablar de eso. Hoy tampoco hablaré de Thomas, el chico noruego, ni de Asaar el de Irán, ni de Luca mi compañero de residencia italiano, o de Harold, el francés, o de Camille la francesa que habla español e inglés. Tampoco hablaré de Julie, la otra francesa o Alessia, la otra italiana, ni si quiera de mi compañero de Jordan o la otra española.
Hoy no hablaré de todos y cada uno de los “green t-shirt”, el equipo de estudiantes que se encarga de que estemos “envueltos” todo el día en la universidad, conociendo a gente, hablando con ellos, interrelacionándonos. No hablaré de esa gente que conoce no uno ni dos sino tres y cuatro y hasta siete idiomas. Tampoco hablaré del “getto español” al que aún no pertenezco ni pretendo pero que tiene gente realmente encantadora.
Hoy tampoco hablaré de ese “club”, el Ten Piece, donde todo lo que suena es música española y donde me sabía y cantaba, obviamente, todas las canciones que sonaban de Ricky Martin, Rosana o Marc Anthony. No hablaré ni tan siquiera de la fiesta de “fresher”-novatos o gente de 1er año- de la que acabo de llegar y donde todo el mundo iba disfrazado, literamente, de RBDs de la vida -rebeldes ways-. Ni tan siquiera hablaré de que la fama que ellas tienen, se la ganan a pulso, por aquí no importa que la fiesta acabe a las dos…adelantamos relojes y si me tengo que liar con alguien a las 9 lo hago y punto -no hablo de mí. No hablaré de ellos tampoco, tan rubios como ellas, y medio metro más alto que yo con cara de jugador de rugby que tanto sé que os gusta.
Hoy tampoco hablaré de las dos sociedades en las que ya estoy inscrito -si no te “enrrulas”, no eres nadie. Ni de mi más que probable paso por la radio y el periódico de la Universidad. No hablaré de mis líos con los pounds, de cómo el vodka con redbull no es ni vodka ni rebdull, ni de cómo el aceite tampoco es aceite.
Hoy, digo, hoy, tan sólo hablaré del poco tiempo que me ha dado para echaros de menos, pero ese poco tiempo lo he recordado imaginando que estáis aquí, conmigo, disfrutando como yo de esta gran experiencia. Todos -o casi- los que pasáis por aquí aparecéis en un bonito mural de fotos que tengo en mi cuarto, arropándome. Y lo más curioso, con mis problemas de inglés…sigo TAAAAN encantado de conocerme? Hay que insoportable me puedo volver…
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Escrito por encantadodeconocerme
…pero más triste es de robar. Y no hablo de dinero…no, hablo de SENTIMIENTOS. Así, en mayúscula. Es muy triste robar sentimientos, y más aún, robar frases. A qué me refiero? A las frases del messenger. Todos, en alguna ocasión, hemos caído no sólo en ponernos esas palabras tan cargadas de sentido, sino que además las hemos copiado de algún viejo filósofo a quien no conocemos.
Piensa…verdad que no me equivoco? Claaaro…si es que estoy encantado de conocerme.
Estoy orgulloso de decir que YO NO PONGO FRASES DE MESSENGER. Polémico tema, verdad? Que sí…que ahora saldrá el típico listo que dirá…OY JAVI, QUE TU SÍ PUSISTE en alguna ocasión…me acuerdo aquella de…MADURÉ. CRECÍ.
No digo escribir frases creadas por uno mismo, digo poner POEMAS de FILOSOFÍA AUTOBUSERA del rollo…“Prefiero morir de pie que vivir de rodillas”…Permitidme poner algunas REALES de mis contactos actuales, que no tienen desperdicio:
- Cuando la vida te presente razones para llorar, demuestrale que tienes mil y una razones para reír. [No rima, pero oye, motiva...motiva...motiva a cortarse las venas].
- La verdadera amistad no termina, los verdaderos amigos son para siempre (Algunos). [Tampoco rima, pero se permite el lujo de DEJAR LA PULLITA...ay que pícaro.]
- Tropezar sin caer es adelantar camino [de esta gente que trata de justificar errores].
- La vida es sueño, y los sueños, sueños son. [Seguro que si preguntas quién es "Calderón" te diría "Un estadio".
- Que siempre, tus palabras sean más importantes que el silencio que rompes [en sus diferentes versiones].
- Quien obra puede equivocarse, pero quien no hace nada ya está equivocado [telita...]
Y una mítica…
- Te quiero no sólo por cómo eres sino por lo que soy cuando estoy contigo.
PLAS PLAS PLAS
Luego son grandes aquellas que dicen:
La K EmOs LiAo (nombre del colega). ¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿? [somos taaaan malos...]
(K) Esa TatuKy loKa Laia tkm (K) ó SaBixU gUarrOnA…
En general todas aquellas y aquellos que empiezan por SA o SE: SA_NENA, SA_RUBIA, SA_PUTA, SA_GOLFA…o SE_MORENO, se_kani;…pero bueno, ahí entramos en la valoración que tiene cada uno de sí mismo y su amor propio, y ya sabéis que a mí no me gusta criticar.
En favor de los que leen este antro-blog diré, que sí, que algunos lo utilizáis “bien”, que no todos caéis en poner la letra de [ROSANA/MANÁ/MELENDI] y que, hay, hasta quienes lo utilizan como ingenio [véase el messenger de Migueliño]. Pero el resto…pero el resto??? Por favorrr…un poquito de ORIGINALIDAD en vuestra vida…miradme a mí, que no cambio ni mi foto ni mi nombre desde hace mil por una mera razón…ESTOY ENCANTADO DE CONOCERME.
Ojito LINKS:
1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 y 9.
Ah..y fotos, que también las hay… son de internet, no son contactos míos [obviamente].
- Ejemplo 1
- Ejemplo 2
- Ejemplo 3
- Ejemplo 4
- Ejemplo 5
- Ejemplo 6
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Escrito por encantadodeconocerme
Con borrachera de agua y drogado de soledad en un piso vacío que sólo revoca un minicalippo
de naranja, hoy vienen a esta letras las últimas señales que me envía el suburbano madrileño.
En mi iPod, “Perdido en mi habitación”. 00.30. Durante mi trayecto, hacia casa, una chica de unos 18 años, morena, falda blanca, larga y ancha con estampado floral muy discreto, entra mascando chicle. Con la desfachatez propia de su edad, se sienta mirando a la cara a quien se sienta delante. Yo. Un tipo con cara de cansado, que porta una mochila de piscina entre sus piernas, como cubriéndose. Ella sigue mascando chicle.
Presa de su inseguridad, piensa el chico de enfrente, se pone a toquetear el móvil, aún en ausencia de cobertura. Se baja una parada antes de entrar de salir yo. Su lugar, ahora lo ocupan una pareja de chicos, que nada más sentarse se pelean por ver quien pone encima los pies del otro. Curioso acto de cariño que anteriormente, meses antes, el chico que se sienta enfrente, yo, repetía con un amigo con el único interés de provocar y hacer sentir incómodos a algún ancian@ y ver cómo se auto-obliga a seguir evitar la mirada mientras resopla. Ellos ahora lo hacen con naturalidad, les sale, ninguna maldad ni ganas de que la gente “les mire”.
Mientras, con estas dos señales, me paro a analizar y me doy cuenta de dos cosas:
La primera, que si pareces enfadado durante los transportes en metro, la cara de enfado te hace menos vulnerable y por tanto, más seguro.
La segunda, que cuando viajo en metro debo analizar las señales que éste me manda.
Como la seguridad -verdadera o falsa- de la chica que masca chicle, y el amor conyugal de estos dos chicos.
A la salida, paradójicamente, un tipo con una camiseta que pone “BRISTOL-ENGLAND”. Bristol, ciudad a la que llegan todos los aviones que quieran ir a EXETER, ciudad de acogida-erasmus el próximo septiembre. Curiosas señales.
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Escrito por encantadodeconocerme
